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L'histoire commence en 1947, après la terrible
vague de chaleur qui toucha le Poitou. Georges
Harrison, de passage dans le coin, déclara à la
foule en délire qu'il avait des problèmes d'
agoraphobie. Alors, il s'enfuit pour retrouver son
clame à l'abri de son petit appartement. Il soufle
comme un boeuf qu'on amène à l'abattoir pour le
découper en rondelle et le manger ! Il résiste, il
hésite, il considère la chose, se remet en que
tte de trouver son utilité. L'avez vous trouvé ?
La cause de tous mes malheurs remonte à 3 siècles, lorsque
mon aïeul avait été envoyé au bagne en Guyane. Pour avoir
égorgé l'arrière-grand-oncle du duc de Breuil, il a écopé de
péta ans de prison. Rappel. Péta : 1000 x 100000000 x 1000.
Cette peine digne d'un bon Dalton était tellement épique
et pique et colegram, vous vous expliquerez devant le juge !
-Mais Medême, j'ai rin fait ! -Je ne suis pas une femme, je
je ne suis qu'un ectoplasme errant dans
l'univers psychotique de l'incompréhensible Jojo Savard
s'arrêtait là, dans la lueur verte de sa chambre capitonée...
Et je te demande, moi, si ton poulet est bien grillé ?
C'est la première phrase de mon prochain spectacle. Tu
veux encore l'écouter ? -Non merci, j'ai piscine mais tu
n'as qu'à l'écouter tout seul, tu n'as pas besoin de moi.
Le volume à fond, je regardai l'énorme baffle et tapai PLAY.
Instantanément, je perdis l'audition. Eh oui, je suis un peu
artiste et je passe des auditions avec l'ouïe Bertignac. Bon
sang ne saurait mentir, s'écria le commissaire Bougret.
Mais comme un homme averti en vaut deux,
Je préfère ne rien vous dire sinon on va casser le sommier.
Un gambit Evans ? Garry était-il tombé s
ous le charme de son adversaire? Il prit le cavalier en D5.
Le fou traversa la salle en diagonale et percuta un pion qui
s'encastra dans le séant de la Reine. Echec! Fit le Roi,
ce qui sembla mettre fin à la fine partie. La tour et le fou
dansèrent une java jazzée jusqu'au petit matin et s'écroulèr
ent ivres de bonheur. Mais il fallait bientôt revenir en ce-
tte douce après-midi finissante, et les chefs de cohorte
purent enfin se relaxer en écoutant du Slayer sur leur kliné
en marbre en dégustant des queues de castor aux framboises.
Il veut le beurre et l'argent du beurre, ça me va.
Je jette, moi-même le bébé, avec l'eau du bain.
Dans le vide-ordure. Enfin le silence! Une bière.
Le canapé. Je peux enfin m'adonner peinard à
mon activité favorite : le « tirage » de tige! C'
est un peu comme touche-pipi, mais en plus scien-
tifique, comme une gyneco sous crack ou
un mécano sous crick. Ces détraqués trinquent
à tout rompre. On dirait des malotrus privés de vi
rilité qui se sont fait greffer des mains de singe